« Greyblack, Melchior. » « Greyback. Ne m'associez pas avec les Black, je vous prie. » « Un lien avec Greyback le Mangemort ? » Bureau du concierge de Poudlard, un mardi après-midi ensoleillé. Le calme réglait à l'intérieur de la pièce, celle-ci semblait imprégnée de tension presque palpable, d'inquiétudes diverses et variées. Le gérant de l'établissement se tenait droit comme un i, assis sur le seul fauteuil noir et argenté de l'Angleterre, les yeux rivés sur sa victime fraichement capturée. Tel un interrogatoire, celle-ci se situait devant le bureau en chêne massif. Mais, à la différence des autres, ce patient n'avait pas peur du tout. Les bras croisés, les jambes étendues, il fixait son inquisiteur avec stoïcisme et fierté. A l'annonce de la question fatidique, le concerné ne fût capable de répondre tout de suite. Tout d'abord interpellé, sa surprise se métamorphosa en un état d'effroi. Comme si la salle allait exploser en un instant. La mâchoire crispée, les dents serrées, les mains moites. Vous pouviez même ressentir les différentes phases de la respiration, intense et saccadée. Plus les secondes défilaient, et plus son esprit se figeait. Il espérait qu'un des professeurs qu'il adorait tant ouvre cette putain de porte, ou qu'un dragon affamé ne commence une course poursuite effrénée afin d'attraper ce curieux personnage et ne l'engloutisse en moins de deux. Mais rien de tout cela. Le vide complet et meurtrier. Le seul geste que fit Melchior en cinq minutes de silence fût de remettre ses lunettes sur le nez qui sentait lui-même l'énorme raideur du corps du neuvième année. Puis, enfin et contre tout, un sourire. Vous me direz, ce n'était pas forcément la chose à faire mais tant pis. Vous savez, ce petit sourire en coin qui signifiait - Mec, je ne sais pas quoi répondre mais je m'en fous -. « Absolument aucun, Monsieur. » « J'aurais juré avoir déjà vu ce regard mesquin quelque part. Vous savez que j'ai connu Anton ? Un bon gars, légèrement azimuté mais sympathique. » « Légèrement est un bien faible adverbe pour le décrire. » « Donc vous le connaissez. »

« Bien sûr que je connaissais Anton Greyback, puisqu'il s'agissait de mon bien aimé paternel. Mais vous entendez bien que je ne pouvais lui avouer les liens qui existaient entre lui et moi, le concierge aurait demandé aux supérieurs une perquisition dans ma maison, ou pire, un envoi aller simple pour une prison. Non merci, je valait mieux que ça. Et même si je n'appréciais pas mon père plus que ça, je lui devais respect et loyauté éternels. Mon frère ( ou ma sœur ) et moi naquirent et furent élevés dans les pires conditions qui puissent exister mais la famille, c'était la famille. » Oh, j'en ai presque oublié de me présenter, excusez-moi. Melchior Gaël Greyback, fils de Anton et Y Greyback. Ma mère est décédée, mais je n'ai jamais réellement su pourquoi. Ne vous inquiétez pas pour moi, j'attraperai le goujat qui l'a tué. Malheureusement, mon entourage pencherait pour accuser mon père, mais je suis certain de son innocence. Ce n'est pas possible, il l'aimait. Mon frère ( ou ma soeur ) reste cependant persuadé(e) du contraire, c'est bien pour cela que je ne peux avoir de conversations sans fin désastreuse avec lui ( ou elle ). La communauté Greyback porte un amour ardent pour les forces obscures, la magie noire, enfin vous comprenez. Je n'ai pas échappé à ce fanatisme de l'occultisme, et adore ça depuis mon enfance. Ca me faisait peur au début, je suis honnête. Mais avec le temps et l'entrainement, on s'habitue, et mes parents m'ont été d'une grande aide.

« Peu importe. Si je vous ai convoqué, c'est pour irrespect du règlement. Que faisiez-vous hier soir, étendu dans la forêt Interdite, seul ? » « Hier soir ... Vous devez vous tromper de personne, je mangeais avec les autres, comme tous les soirs. Je peux partir, maintenant ? Pas que vous me soulez mais ... » « Nous avons un témoin. » « Qu ... » « Mademoiselle Eisenhower, entrez, s'il vous plait. »

« Merde. Ma tête tournée en direction de la porte, je n'espérais qu'une chose : Que cette Eisenhower se brise la nuque en glissant sur le tapis à l'entrée du bureau et soit déclarée morte. Qu'elle disparaisse à jamais. Cette petite ingrate m'irrite depuis la première année à Poudlard. Je ne peux vraiment pas la supporter. » En effet, cette demoiselle fait partie de mon Top cinq des individus que je ne considère pas comme étant des êtres humains. Réputée depuis toujours pour son caractère de peste, nous menons une guerre acharnée, dans le but d'écraser l'autre. Néanmoins, cette animosité extrême ne tient en laisse, et se séparer l'un de l'autre serait sottise. Nous sommes exactement pareils, après tout. A la recherche de la perfection, du règle absolu d'un seul type de sang. Je souhaite un monde où les purs vivent avec ordre et souveraineté. Elle, ne désire qu'un espace populaire et mondain, animé par la joie de vivre et les Bière au beurre à volonté. C'est une moldue, et malgré les menaces des autres élèves peu instruits, je continue de lui parler. Surtout pour l'insulter, c'est vrai. Mais, je crois que c'est comme cela que nous continuons à nous voir, nous sentir. Si nous devenons amis, ma famille me tomberait dessus, et puis, je ne sais pas si nous sommes faits pour se côtoyer. N'empêche que je la désire, mais que pour le bien de tous, la haine doit demeurer le fondement de nos discussions.


« Mademoiselle Eisenhower, ce jeune homme est-il bien celui que vous avez aperçu hier soir, aux alentours de vingt-trois heures, se dirigeant vers la forêt ? » « J'en suis plus que certaine, Monsieur le concierge. C'était lui, je reconnaitrai ce minois parmi un milliard d'autres sales gueules comme la sienne. » « Elle ment, elle l'a toujours fait, d'ailleurs, l'horloge déréglée, du mois dernier ? Je mise dix Gallions sur ce troll. » « Assez, vous deux ! Et Monsieur Greyback, asseyez-vous. Vous avez l'air de bien vous entendre, alors ça sera punition collective. Après tout, vous n'étiez pas censée être là-bas, Mademoiselle. Cinquante points enlevés chacun, et un nettoyage des trophées vous attend. »

Derrière le mépris qui se lisait sur mon visage meurtri de cicatrices, me trouver dans la même pièce que cette idiote m'excitait davantage. Qui aime bien châtie bien, dit si bien ce diction moldu. Et bien, je vais lui montrer à quel point je l'aime.