Nom : Montgomerry
Prénom : Skylar Everett
Surnom : Sky
Âge : 21 ans
Curus, option(s) : Cursus Sécurité Magique, option initiation à la magie Noire
Année scolaire : Onzième année
Nature du sang : Sang-mêlé, mais agit comme un pur.

Skylar.
Un nom qui s'amorçait doucement et qui s'achevait de manière brusque. Lorsqu'on le prononçait, la langue venait rapidement claquer au palais, avant de rebondir à l'arrière des incisives, pour finalement se perdre dans la bouche. Skylar, son nom. Skylar Everett Montgomerry, pour être plus précis. C'était un enfant de l'hiver, hiver qui s'était vu particulièrement froid l'année de sa naissance en Angleterre. Il était sang-mêlé, comme la plupart des étudiants de Poudlard. De son côté, c’était sa mère qui était sorcière. C’est d’elle qu’il avait hérité ses yeux d’un bleu glace, délavés et, la plupart du temps, impénétrables. De son père il avait obtenu les traits surtout, les pommettes hautes et le sourire mi-figue mi-raisin. Sa tignasse blonde, elle ne lui était apparue qu’à ses cinq ans; ses cheveux s’étaient subitement mis à pâlir, lui qui avait pourtant hérité au départ d’une crinière tellement sombre qu’elle aurait pu appartenir à quelconque gamin nippon.
C’était néanmoins un gosse plutôt mignon qui, dès qu’il se mit à marcher, découvrit le plaisir de courir dans la maison familiale, en poussant de ces étranges gazouillements que tous les bambins lâchent. Au début, ils formaient une jolie p’tite famille, typique des quartiers aisés de Liverpool. Liverpool... Cette ville de plus d'un million d'habitants l'avait toujours fasciné. Oui, enfin, il était né là-bas, mais à chaque jour, il découvrait un nouvel édifice, une nouvelle rue, un nouvel arbre - bien que ces derniers soient en faible nombre. Seulement, au fur et à mesure que le p’tit Sky vieillissait, le couple que ses parents formaient s’effritait peu à peu. Les engueulades devinrent routinières lorsqu’il atteint ses neuf ans. Puisqu’ils étaient trop occupés à se hurler dessus pour prendre soin de lui, il dut apprendre à se débrouiller par lui-même, ce qui ne fut pas une mauvaise chose en soi. Oui, le gosse semblait s’en sortir à merveille. Pourtant, grandir dans les cris et les pleurs n’est rarement sans traces, et jour après jour, la vue de ses géniteurs en tel désaccord le désenchanta quasi totalement de l’amour, en plus de le laisser légèrement égaré, sans repères.
La lettre, cette fameuse lettre, qui arriva à ses onze ans, fut une véritable bénédiction, occasion rêvé de fuir cette ambiance tendue qui le hantait depuis déjà quelques années. C’est ainsi qu’il prit le chemin de Poudlard, seul - enfin, à bord du Poudlard Express - et un peu dépassé par sa moitié sorcier.

Le buffet de début d’année est un évènement fort attendu à Poudlard, proportionnellement éprouvant pour la majorité des nouveaux arrivés, surtout lorsqu’il est temps de ce mettre cet horrible machin qu’ils appellent le Choixpeau sur la tête. Lorsque dans la grande salle retentit le nom de Skylar, il sentit tous les regards se darder sur lui, alors qu’il s’avançait d’un pas peu sûr vers l’avant. L’étrange chose, une fois sur sa tête, se mit à réfléchir tout haut, ce qui eut le mérite d’énerver le pauvre gosse, qui fut finalement attribué à Gryffondor. Le regard méprisant des sangs-purs, la plupart étant à la table de Serpentard le blessa plus que tout autre chose. Alors qu’il cherchait désespérément un guide quelconque, on venait d’à la fois le rejeter, mais également de lui donner quelque chose, quelqu’un à admirer... À envier. Il se mit à agir comme un des leurs dès ses premiers jours, inconsciemment. Ils étaient si... Merveilleux, ces gens. Ils avaient de la chance, d’être 100% sorciers, et pas à moitié, comme lui. Ils avaient parfaitement raison d’agir ainsi envers les autres... Et donc, les années passèrent à cette grande école de sorcellerie, Skylar, en grandissant, devenant aussi belliqueux et narcissique que ses copains haute gamme. Il était pourtant hyper gentil lorsqu’il n’était pas en compagnie des sangs-purs, sympathique et ayant un - autant vous le dire - horrible mais amusant sens de l’humour. Seulement, dès qu’il était avec eux, il n’hésitait pas et tout le monde y passait, des plus vieux aux nouveaux...
Et puis, il y avait cette fille, Ivy. Elle était plus jeune que lui, environ deux ans. Catin. C’était le mot qui sortait sur toutes les lèvres lorsqu’elle passait, et elle semblait y être habituée. Certes, la plupart des mecs la mataient sans gêne, mais pour lui, c’était pire... Elle le rendait carrément fou. Et puis, cette journée-là, enfin, cette soirée-là, il l’avait croisée, ils étaient seuls... Il s’en était traitement approché, lui avait susurré quelques mots, mais elle avait résisté. Elle avait osé lui résister, et quelques instants plus tard, il l’embrassait. Contrairement à ce qu’il croyait, elle avait répondu à son baiser, avant de réussir à s’en aller avec une de ses amies, mettant terme à leur échange...
Ça se reproduira.

Pseudo : Walrus, Beatlemania, Lennon... Mais appellez-moi Evy.
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Comment avez vous connu le forum ? : Bazzart
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Présence : Chaque jour, sauf absence - que je signalerai, soyez sans crainte.
Le mot magique ? : Dobby Président...