« Elle est aussi une sorcière ! Regardez son âme qui empeste les péchés ! » La cour offusquée se tourna vers la jeune fille aux traits purs, dans quelques murmures peu discrets qui bientôt se muèrent en un brouhaha incontrôlable. Isobel du haut de ses dix-huit ans posa sa main fine sur son ventre rond et bombé, dissimulant un hoquet de malaise derrière ses doigts oblongs qui vinrent effleurer sa bouche cerise. Blêmissant avec fougue, la jolie blonde manqua de défaillir sous l'accusation véritable de l'inculpée, une femme rousse envoûtant nombre d'hommes par ses charmes certains. Les juges du tribunal relevèrent leurs yeux soupçonneux sur la jeune Isobel, au même titre que l'assemblée, mais bientôt le bruit du marteau de bois tapant avec force sur la table vint calmer l'agitation générale. « Silence dans la salle ! » clama le juge de sa voix féroce et puissante, imposant la passable sérénité des lieux. « Elizabeth Drewberry, vous seule êtes accusée de sorcellerie. Vous êtes condamnée au démembrement sur la place centrale. » La jolie rousse, sur ces dires qui soulevèrent autant de hauts le coeur que de sourire narquois dans l'assemblée curieuse, se retourna de nouveau vers la blonde aux airs candides, une lueur démente venant luire dans ses yeux émeraudes. « Si je tombe, tu tomberas aussi, Isobel. Car je te maudis, toi et tes descendants mâles ! Jamais ils ne passeront le cap de leurs quart de siècle, ta descendance devra veiller sur la sépulture de ses fils, génération après génération. » L'assemblée de nouveau, vint chuchoter quelques murmures de terreur qui se muèrent en des conversations plus agitées, sous le regard impuissant des juges aux bouches entrouvertes, rendues muettes par l'angoisse. Et la rousse trépigna sous les yeux humides de la jolie blonde prête à défaillir ; elle paierait pour ne pas avoir défendu ses paires, pour ne pas l'avoir défendue elle, la sulfureuse Elizabeth Drewberry, pour avoir osé clamer haut et fort que cette dernière n'était qu'une folle à ainsi l'accuser être sorcière, elle aussi. Car la jeune Isobel, somptueuse et fraîche, toute de dentelles vêtue et portant la pureté en étendard, n'était pas dénuée de défauts tels que la lâcheté. Accuser pour survivre, nier pour ne pas mourir. Elle avait laissé la populace s'acharner sur sa voisine, préparant sa défense en déchargeant d'avantages de maux sur la rousse au tempérament volcanique : Isobel survivrait grâce à la mort d'Elizabeth. Pour une sorcière de condamnée, c'était des années de sérénité à venir... Et la candide blonde ne souhaitait plus que de voir son enfant naître dans le plus doux confort qui puisse exister : la sécurité. Serrant la main de son tendre époux, elle accusa la dernière terrible malédiction lancée sur sa propre famille. « Puis à l'aube du cinq centième anniversaire de ma mort, ton dernier descendant mâle souffrira comme je souffrirais au coucher du soleil. Accueille les litanies, Isobel ! Tu paieras ta lâcheté par l'agonie de ton nom qui périra à jamais dans cinq siècles. Jour pour jour, heure pour heure, souffrance pour souffrance. » La magnifique femme au cheveu safran vint secouer son corps fébrile d'un rire aliéné qui affola les gardes, se précipitant avec néanmoins quelques gestes hésitants vers la rouquine. Isobel vint perdre connaissance sous un tôlée général et fut aussitôt évacuée par quelques personnes bienveillantes qui ne crurent pas en l'accusation de l'horrible Drewberry. Isobel était bien trop belle, bien trop généreuse, bien trop douce et bien trop pieuse pour se prêter aux moeurs démoniaques de la sorcellerie.

Ainsi le tribunal joua en la défaveur de la rouquine qui mourut le soir même ; la légende à son sujet raconte que la femme vira folle, une fois allongée sur son instrument de torture. Et que chaque sanction veillant à mutiler son corps ne lui arracha plus que quelques rires venant remplacer les cris de douleur. L'on dit aussi que le mari d'Isobel lui-même resta sceptique quant à cette malédiction qu'il clamait de bas étage. Vingt-cinq ans plus tard, l'enfant né de la jolie blonde aux airs séraphiques décéda d'un infarctus.

Je serrais la mâchoire, mon regard abyssal posé sur ce bloc de bois sur lequel s'épanchaient tant de pleurs. Ma gorge se noua, conséquence intense de ma tristesse bloquant mon gosier ; je ne pensais plus, je ne voyais plus, je n'aspirais plus à rien. La mort l'avait assassiné, sinistre entité contre laquelle en ce jour funeste, je déversais toute ma colère et toute ma haine, tout mon venin latent qui ne cessait de se démultiplier, poison violent et acide qui jamais plus, ne me quitterait les sangs. Puis je relevais la tête, sur le cercueil de mon bien aimé frère au charisme endormi, ange à l'épiderme lumineux qui n'était plus, mains croisées devant moi,mâchoire raidie, port de tête royal, regard fixe et éteint. J'inspirais une bouffée d'air non sans trembler de colère et d'agonie, mon souffle saccadé se glaçant sous les dires pompeux d'un prêtre faisant son office. Puis, lorsque la foule se dispersa, j'entrevis de fuir loin du monde, loin de tout, loin d'eux. Ma mère en sanglot était littéralement affalée contre mon père la soutenant du mieux qu'il le put, et ce fut vers moi qu'on adressa les condoléances. Mieux vaut le pic de glace à la pleureuse, pensaient les gens naïfs. Ce fut par ailleurs sans compter sur cette main amicale et leste, qui se posa sur le port altier de mon épaule, et ce fut d'une impulsion brute que je me retournai vers mon meilleur ami. Leonard me darda d'un air attristé, ses yeux embués de sa sensibilité légendaire me détaillèrent un instant avant de me prendre dans ses bras. « Hmph. Lâche-moi. » Je me faisais violence, car je n'acceptais pas le décès de mon aîné. Vaincu par la faucheuse à l'aube de ses vingt-cinq ans, il n'avait pas même trouvé le repos éternel : en tant qu'auror, il était décédé, nous le savions sous le joug de sorts cruels et bouchers lors d'une rude bataille. Mes parents n'avaient pas voulu connaître les détails de sa fin macabre. Moi oui. « Putain Leonard, lâche moi ! » Ma voix habituellement suave et sensuelle s'était faite virulente et glaciale. Mon ami s'exécuta, habitué à mes penchants lunatiques qui se faisaient violents, il ne pipa mot et se contenta de secouer la tête. « Je suis désolé pour ton frère, Sin. » « Pas moi. » sifflais-je d'une voix tranchante. « Je suis pas désolé pour cette malédiction à la con. Je suis pas désolé, parce que je suis le prochain à crever. Je suis pas désolé parce que je vous emmerde tous. Bordel Leo, c'est moi le dernier descendant, je suis pas désolé ! » Lui seul pouvait contenir la rage qui m'habitait bien souvent, conséquence retorse de ma personnalité extrême : pour palier les présages d'une mort proche, je croquais la vie à pleines dents. J'aimais les excès, l'adrénaline, les sensations, les joies, les plaisirs... J'aimais l'amour des demoiselles dans toute leur passion et leur passage éphémère, j'aimais goûter à tout, j'étais brûlant, ardent, passionné, passionnant. Mais j'étais aussi impulsif, fougueux, irréfléchi, spontané, immature... violent lorsque mes sentiments trop exaltés implosaient d'une force brute. Alors Leonard m'attrapa la main, m'extirpant un soupir de soulagement et nouant ma gorge d'une tristesse plus vive. Je n'étais pas fait, pourtant, pour dévoiler mon être à la face du monde. Aussi me contentais-je d'être méprisant, ultime carapace en réponse à mes assauts désespérés. « Va plutôt réconforter ma belle-soeur. » Commençant à tourner les talons, je me ravisai avant de poser mes prunelles fauves sur Leonard dont l'homosexualité n'était un secret pour personne. « Je ne sais pas, offre lui un mouchoir, un verre... Saute-la. Tu me dégoûtes. » Je mentais bien sûr, car je n'avais aucune honte quant à l'amour des hommes que possédait Leonard ; au contraire nous étions suffisamment liés pour tout nous confier. Mais il avait fallu que j'exorcise ma peine, la modelant pour l'en faire souffrance, puis venin. J'en voulais à la terre entière, en commençant par mon frère, ce héros. Celui qui décéda lâchement l'année de mes dix-huit ans.



« Je veux devenir joueur professionnel de Quidditch. » Ma voix suave vint rompre le silence de ce dîner en tête à tête avec mon paternel. Dans cet immense appartement londonien, nous n'étions plus que deux. Et notre cri de désespoir étouffait contre les murs absorbant nos peines : voilà pourquoi j'étais toujours dehors. A faire les quatre cent coups, à flirter avec les donzelles, à m'abandonner corps et âme dans le sport moldu, l'escrime plus particulièrement. Je voulais vivre ma vie avec intensité ; quitte à mourir jeune, autant dépasser les limites de vitesse. Mon père arqua les sourcils avant de se racler la gorge, esquissant un sourire dubitatif. « Et bien... ta mère voudrait que tu continues tes études j'en suis sûr mais... » « Je les continue. » soufflais-je d'une voix tranchante, le dardant de mes yeux noisette et déterminés. « J'irais en Sports Magiques. D'ailleurs on s'en fout, de ce que maman pense. » Mon paternel fronça les sourcils de colère avant de soupirer de lassitude. Ma pauvre génitrice, dévastée par la perte de ses frères et de son enfant aîné, ne supporta pas telle douleur. Elle s'était mise à compter les jours, ceux qui me rapprochaient d'une mort certaine : et le compte à rebours la rendit folle. Folle de chagrin, folle de désespoir, folle d'une tristesse inhumaine. On l'interna à Sainte-Mangouste ; secret bien gardé de notre famille qui me poussait à scander que cette dernière était morte, puisque je la reniais et ne voulais plus entendre parler d'elle... Et comme pour palier à ce drame, mon père décida de me fiancer à une demoiselle : il espérait qu'en assurant ma descendance, je romprais la malédiction familiale. Foutaises. « Tant que c'est ce qui te plaît... » « Ca l'est. » « J'aimerais que tu sois aussi sérieux dans ce que tu aimes, que dans tes relations amoureuses, c'est un signe de stabilité tu sais... » « J'aime le changement. » « Il faudrait que tu apprennes à te poser Lestat, tu es comme une bombe à retardement. » « Et J'imploserais dans neuf ans. » BAM. La gifle partit sous mon élan d'arrogance narquoise. Frottant ma joue râpeuse et endolorie, j'observais ce père qui me toisa avec colère, puis avec chagrin. Puis qui me prit dans ses bras.

Le quotidien des Wagner se résumait à cela : tourner autour de la Faucheuse. Quant à moi, je m'érigeais rebelle et ne daignais pas y faire attention. J'aimais la vie et ses couleurs, j'aimais sentir mon coeur battre contre ma poitrine, j'aimais mes proches et leurs surprises, j'aimais par-dessus tout sortir de la routine. Intègre et droit, je n'avais pourtant pas prévu que des événements sinistres, cependant, viendraient rompre les habitudes de Poudlard... Bientôt, comme tous les autres, il me faudrait choisir un camp, me battre pour une cause. Me battre pour une vie, et pas seulement la mienne.